Can't work today, still queer.
Большое помещение - видимо. зал ожидания в аэропорту... впрочем, это не так важно, где. Зал ожидания. Окна от пола до потолка, ряды сидений, несколько автоматов, продающих кофе-чай и шоколадки-печеньки, а также газеты. Одна из стен - ряды дверей, ведущих, видимо, из разных то ли входов, то ли миров - непонятно.
Тепло, но по-утреннему свежо. Шесть часов утра. Рассветает.
Доброе утро.

Тепло, но по-утреннему свежо. Шесть часов утра. Рассветает.
Доброе утро.

Крокозябра же в это время осуществляла злодейский план снедания вражеского шарфика - распушила все иголки и зацепилась ими за ткань во всех возможных местах - так, чтоб отодрать можно было только "с мясом". Росточку это создание было всего-то с воробышка, но упорства, упорства!!..
Глубоким душевным порывом воина было скормить коше кракозябру - сделать, так сказать, два добрых дела одновременно. Но кошка вряд ли бы позарилась на подобное существо, да и неизвестно, совместима ли органика у существ с двух разных планет. Значит, нужно было придумать что-то еще... Алессандро вспомнил, чем занимался Тристан прежде, чем заняться кракозябро-промыслом, и улыбнулся.
- Тристан, бросай возиться с этой молью - она еще минут пятнадцать будет уминать твой шарфик, и ничем другим не заинтересуется. Может, ты добудешь котенку что-нибудь поесть из автоматов?
В подтверждение его слов, крокозябра закопошилась в колбе, выгрызая в шарфике фигурные дырочки.
-Если какая-нибудь животинка хочет полакомиться молоком, то пусть сюда приходит. Ножками-ножками, - проговорил юноша куда-то в потолок. Он не очень любил тискать животных. Наверное, потому что хорошо понимал - это не всегда приятно, когда тебя тискают.
Сергей, решив, что прошедшего времени достаточно, чтобы ознакомиться и с автором, и с названием книги, убрал ее, но снова погружаться в чтение не стал.
- Я, знаете, уже в третий раз перечитываю, - сказал он, видимо, не представляя, чтобы кому-то эта книга была неизвестна. - Потрясающая книга, все же он был гений, конечно.
- Ффффф!
Тристан был меланхоличен и рассеян в виду утреннего времени. А еще Тристан не понимал откуда берется такая наглая бытовая техника.
- А о чем он пишет?..
-Да, да, перескажите мне пожалуйста Достоевского в трех словах.
Потом светловолосый вновь поглядел на спугнутого роботом зверька и на чудом не опрокинувшийся бумажный стаканчик с молоком все еще стоящий у него под сидением.
- Ну как о чем? - переспросил он. - О жизни. Тут нет четкой Главной Идеи, понимаете? Сюжет такой... детективный, скорее даже. Но книга совсем не об этом, конечно. Она... ну да, пожалуй, действительно о жизни, - Сергей покачал головой и сообщил: - Вы поставили меня в тупик, - после чего снова улыбнулся.
Робот меж тем подъехал к единственной даме (если не считать кошку) в помещении и принялся чистить ее ботинки.
- В данный момент целью моего... путешествия, в каком-то смысле является... любовь к поэзии, - как-то с ехидцей заметил он. Зеленые глаза воина загадочно блеснули.
- А вы любите поэзию? - задумчиво спросил он у Сергея.
...В это время чемодан Тристана содрогнулся в мучительном спазме
Кстати, в чемодане есть одежда??? А то запирать голодную животного происхождения моль в чемодане с одеждой, до которой не добраться - верх садизма
Поймав осторожный взгляд Алеса, кашлянула, улыбнулась и сказала негромко, но так, чтобы всем присутствующим было слышно:
- Меня зовут Кира.
- Люблю, - кивнул Сергей. - Бродского люблю. А Вы?
Услышав девушку, он встал, и кивнул ей.
- Сергей. Очень приятно, - он протянул Кире руку.
- Алессандро, сударыня, - в третий раз за сегодня представился он. И обернулся к Сергею:
- Прочитаете что-нибудь?
- Щекотно, - пояснила она. - У этого робота потрясающая способность щекотать... а успокоится он явно не раньше, чем уничтожит весь тот растительный мусор, который я с собой принесла.
На секунду задумавшись было, пожала Сергею руку и еще раз улыбнулась, на этот раз не роботу, а Алесу. Серьезно добавила:
- Бродский - это хорошо... я тоже люблю стихи.
Сергей на секунду задумался.
- Прочитать?.. Я плохо читаю стихи, если честно. Ну... ну вот, например... - он на секунду задумался. - Мимо ристалищ, капищ, мимо храмов и баров, мимо шикарных кладбищ, мимо больших базаров, мира и горя мимо, мимо Мекки и Рима, синим солнцем п-палимы... - Сергей на секунду перевел дух. - Идут по земле пилигримы. Увечны они, горбаты, голодны, полуодеты. Глаза их полны... заката, сердца их полны рассвета. За ними поют пустыни, вспыхивают зарницы. Звезды горят над ними и хрипло кричат им птицы, что мир останется преждним. Да, останется преждним - ослепительно-снежным, и сомнительно нежным. Мир останется лживым... мир останется вечным. Может быть, постижимым, но все-таки бесконечным. И значит - не будет толка от веры в себя, да в Бога. И значит... остались только иллюзия и дорога. И быть над землей закатам, и быть над землей рассветом. Удобрить ее - солдатам. Одобрить ее - поэтам. Вот. - Сергей еще раз перевел дух. - Я же говорю, я плохо читаю стихи.