Отлажено при деятельной помощи Ishamael666
HereIt all goes round, and round, and off you go, out you go, outside, where the sky is so gray and heavy, as if it laid on your shoulders, and you felt how wet it is. Its raindrops trickle through your coat and run over your skin, making your shoulders shudder with cold, especially when you hate water and all you dream about is come back home as soon, as possible.
But you go out.
There outside is North Side, the city border, the closest district to the airport. Travellers' place, because any of them, who wants to leave, has to cross the North side at least once. It's a kind of one-way road, a needle pulling a thread, and the one leaving must feel like a small knot on the thread's end. And they leave.
They leave, and you stay here.
That is not as if you were afraid to leave, it's more like you don't expect to see anything new out there, on the other side of the city border. You've been there once or twice, and it doesn't really differ. There is no Paris, no Frankfurt (no matter where), there is even no New York or Washington DC. There, outside, is nothing but typical airport halls, espresso from coffee machines, polite personnel and that moment, when your plane leaves the ground.
You stay here.
You stay here, because there is nothing to look for somewhere else, because all your life went by here, started here, and probably someday you will die here in this apartment, without devising it to any person, or maybe having it devised to your young lover (whom you, as an exception, really love), or, even better, having this place given to him as a keepsake. That probably wouldn't happen, because you are forty five, and still lonely, but as far as you know that the world goes round, and your life repeats someone's life, there is hope.
So, as we've already told, you go.
You go downstairs, and the steps lay under your feet and gray concrete rustles under your feet like autumn leaves.
You go through the door, that slams behind your back.
You go outside, where no sun is shining and clouds cover sky from one end to another, and rain is about to start.
You go straight. You pass along the line of block houses and office buildings. If you turn left beyond that corner and go straight, and then turn right near the bus stop, you'll come to the North Side Mental Hospital of st. Helen, with its small cosy personal rooms, white sheets and no knives or any other sharp or harmful things around. But you don't turn left.
You go straight, passing this corner and that corner, and small piece of green grass which has appeared there probably by accident. If you turn right after this lawn, pass the "Molly Meery Gift Shop" and "Smith, Smith and son" lawyer bureau, you'll get right to the "Hot bean" coffee shop, where they serve hot chocolate with whipped cream, two dollars a portion, and where he liked to come every friday evening. But you don't turn right either.
You go straight until you see the Hound-school in front of you, gray walls, wide courtyard, and sometimes children - from six to fourteen years old - running here and there. Hounds, ideal slaves, feeling happy only when someone owns them. And if this "someone" is an unprincipled bastard, it doesn't matter. Somewhere there upstairs, on the first floor, a fair-haired young man is reading his financial report or express correspondence, starting with that irrational instinctive fear after any loud noise. Victim. So it goes. Though there are probably no loud noises around.
You don't stop here.
You pass the Hound-school building, its gray walls and its courtyard, its wide windows and gyms, and turn left right beyond the "Lightning" delivery service office. You "kitty kitty" to the cat sitting on the roadside, but it runs away.
You wake up. Have you slept well, Eric?
По-русски. Гораздо хуже звучит, боюсь Все идет по кругу, по кругу, и ты уходишь, ты идешь вон, на улицу, где небо такое серое и тяжелое, как будто оно лежит у тебя на плечах, и ты чувствуешь, какое оно сырое. Капельки из него просачиваются под твое пальто и бегут по твоей коже, заставляя тебе передергивать плечами от холода, особенно если ты ненавидишь воду и мечтаешь только о том, как бы вернуться домой поскорее.
Но ты выходишь.
Там, снаружи - Норд Сайд, граница города, ближайший район к аэропорту. "Дорожное место", потому что каждый из тех, кто хочет уехать, должен пересечь Норд Сайд хотя бы однажды. Это такая дорога с односторонним движением, иголка, тянущая нитку, и отъезжающий, должно быть, чувствует себя узелком на конце нити. И они уезжают.
Они уезжают, ты остаешься здесь.
Не то чтобы ты боялся уехать, скорее, ты не думаешь, что увидишь там, с другой стороны городской границы, хоть что-то новое. Ты уже был там пару раз, и действительно не заметил особой разницы. Нет никакого Парижа, никакого Франкфурта (неважно, где), нет даже никакого Нью-Йорка или Вашингтона, округ Колумбия. Там, вовне, нет ничего, кроме стандартных залов ожидания в аэропорту, эспрессо из кофейных автоматов, вежливого персонала и того момента, когда твой самолет отрывается от земли.
Ты остаешься здесь.
Ты остаешься здесь, потому что вовне нечего искать, потому что вся твоя жизнь прошла здесь, началась здесь, и в один прекрасный день ты, вероятно, умрешь здесь, в этой квартире, так и не завещав ее никому, или, может, завещав ее своему молодому любовнику (которого ты, в виде исключения, действительно полюбишь) или, что даже лучше, подарив ему эту квартиру на память. Этого, скорее всего не случится, потому что тебе сорок пять, а ты до сих пор один, но до тех пор, пока ты знаешь, что мир идет по кругу, и твоя жизнь повторяет чью-то жизнь, надежда еще есть.
Итак, как мы уже говорили, ты идешь.
Ты идешь по лестнице вниз, и ступеньки ложатся тебе под ноги, и серый бетон шелестит у тебя под ногами как осенние листья.
Ты проходишь через дверь, которая хлопает у тебя за спиной.
Ты выходишь наружу, где солнце не светит, и облака затянули небо из одного конца в другой, и вот-вот должен пойти дождь.
Ты идешь прямо. Ты минуешь ряды блочных жилых домов и офисных зданий. Если повернуть налево после вон того угла и пойти прямо, а потом повернуть направо возле автобусной остановки, ты попадешь в Нордсайдскую психиатрическую клинику святой Елены, с ее маленькими уютными личными комнатами, белыми простынями и без единого ножа или любого другого острого или опасного предмета в зоне досягаемости. Но ты не сворачиваешь налево.
Ты идешь прямо, проходя тот угол, и этот угол, и маленький клочок зеленой травы, попавший сюда по какой-то случайности. Если свернуть направо за этой лужайкой, пройти мимо "Магазинчика подарков Молли Мири" и адвокатской конторы "Смит, Смит и сын", то придешь прямо в кофейню "Горячий боб", где тебе подадут горячий шоколад со взбитыми сливками, два доллара порция, и куда он любил приходить вечером в пятницу. Но направо ты тоже не поворачиваешь.
Ты идешь прямо, пока не упрешься в здание школы Хаундов; серые стены, широкий двор, и иногда дети - от шести до четырнадцати лет - бегающие там и сям. Хаунды, идеальные рабы, чувствующие себя счастливыми, только если они кому-то принадлежат. И если этот "кто-то" - беспринципный ублюдок, это ничего не меняет.
Где-то там наверху, на втором этаже, светловолосый юноша читает свои финансовые отчеты или срочную корреспонденцию, вздрагивая от этого иррационального, животного страха каждый раз, когда раздается громкий шум. Жертва. Такие дела. Впрочем, там, вероятно, нет никакого шума.
Ты не останавливаешься здесь.
Ты проходишь мимо школы Хаундов, мимо ее серых стен и ее двора, ее широких окон и спортивных залов, и сворачиваешь налево сразу за офисом курьерской службы "Молния". Ты кис-кис-кискаешь кошке, сидящей на тротуаре, но она убегает.
Ты просыпаешься. Тебе хорошо спалось, Эрик?