Нерожденный мой ребенок просит молока,
Я беру и наливаю ему полный стакан.
Мой ребенок подносит стакан ко рту -
И белая жидкость течет в пустоту,
Заполняя ее, превращая в бумажный лист,
Чистый, как снежное полотно, и только свист
Холодного ветра в простуженном декабре
Сообщает нам, что, вообще-то, ночь на дворе,
а зима, возьми меня черт, холодное время года,
И погода... В такую погоду,
Как говорят, хороший хозяин пса
Не выставит из дому. Каждые полчаса
Я подхожу на цыпочках (цыц!) к дверям
И в щелочку поглядываю: как он там?
Не мокрые ли пеленки, не сбилось ли одеялко,
Ровно ли качается колыбелька? Жалко,
Холодно мне самой сидеть под декабрьской стужей.
Кто б его взял к себе - да кому он нужен,
Не щенок, не ящерка, не котенок -
Мой нерожденный ребенок?
Хотела написать, что на меня благотворно влияют - но задумалась, насколько подвижение к таким стихам можно считать благотворным. Факт, тем не менее, остается фактом - последние года два я не писала ничего вообще.